Los relatos de Iria Fariñas se suceden entre el gozo de narrar y la belleza de lo narrado. Con una palabra poética que no alivia la tensión de lo que cuenta, sino que la incrementa, con una dulzura envenenada, la autora se fija en lo que hacen las niñas cuando nadie las mira, en vidas adolescentes que conocen la desesperación, a veces el colapso y también el delirio, en las sombras que se forman en los claustros y en la rebeldía de unas criaturas que son subterráneas, que han soportado durante demasiados años el hastío de ser ellas mismas o que esperan y esperan aunque no sepan qué.
Pilar Adón

Los relatos de Iria Fariñas se suceden entre el gozo de narrar y la belleza de lo narrado. Con una palabra poética que no alivia la tensión de lo que cuenta, sino que la incrementa, con una dulzura envenenada, la autora se fija en lo que hacen las niñas cuando nadie las mira, en vidas adolescentes que conocen la desesperación, a veces el colapso y también el delirio, en las sombras que se forman en los claustros y en la rebeldía de unas criaturas que son subterráneas, que han soportado durante demasiados años el hastío de ser ellas mismas o que esperan y esperan aunque no sepan qué.
Pilar Adón

digo cascada y el viento arde explora la mudez y la imposibilidad de decir, primero en relación al trauma y la memoria, luego desde la limitación del cuerpo y, finalmente, como potencia. Frente a las reflexiones abstractas de la filosofía acerca de los límites y la insuficiencia del lenguaje, estos poemas convierten las preguntas en cuerpo y las despliegan dentro de nosotres. ¿Cómo podemos decir aquello que no recordamos? ¿Qué palabras o gestos pueden nombrar una garganta desgarrada? ¿Los bordes unen o separan? ¿Y si en vez de mantener las distancias o intentar cruzar al otro lado, aprendiéramos a habitar esas fisuras?
Las voces (o las manos) que hablan en estos poemas son múltiples, abiertas, porosas. Todo se agrieta y, al mismo tiempo, las cosas pierden sus contornos. El cuerpo es casa y paisaje, la boca se llena y se vacía de escarabajos, los pronombres mutan, lo que está dentro también está fuera, y el cristal que separa los sueños de la realidad, el pasado del presente, una palabra de otra, se resquebraja. Cada poema es un umbral donde el lenguaje fracasa, pero de esa confusión surge todo un mundo: un bosque para las criaturas mutantes, enmudecidas, olvidadas. Un futuro, tal vez, dislocado y abierto. Como una herida.

digo cascada y el viento arde explora la mudez y la imposibilidad de decir, primero en relación al trauma y la memoria, luego desde la limitación del cuerpo y, finalmente, como potencia. Frente a las reflexiones abstractas de la filosofía acerca de los límites y la insuficiencia del lenguaje, estos poemas convierten las preguntas en cuerpo y las despliegan dentro de nosotres. ¿Cómo podemos decir aquello que no recordamos? ¿Qué palabras o gestos pueden nombrar una garganta desgarrada? ¿Los bordes unen o separan? ¿Y si en vez de mantener las distancias o intentar cruzar al otro lado, aprendiéramos a habitar esas fisuras?
Las voces (o las manos) que hablan en estos poemas son múltiples, abiertas, porosas. Todo se agrieta y, al mismo tiempo, las cosas pierden sus contornos. El cuerpo es casa y paisaje, la boca se llena y se vacía de escarabajos, los pronombres mutan, lo que está dentro también está fuera, y el cristal que separa los sueños de la realidad, el pasado del presente, una palabra de otra, se resquebraja. Cada poema es un umbral donde el lenguaje fracasa, pero de esa confusión surge todo un mundo: un bosque para las criaturas mutantes, enmudecidas, olvidadas. Un futuro, tal vez, dislocado y abierto. Como una herida.

Himar, una persona nacida en La Palma pero que pasó sus años de estudio en la península, vuelve a Canarias para conectar con sus raíces. Lo que al principio comienza con tropiezos llevados a cabo por la necesidad de conexión y escapar de la soledad, termina convirtiéndose en una vorágine de experiencias al introducirse en relaciones que le llevarán a exponerse culturalmente y comenzar a militar de manera política por conseguir un cambio en las islas.

Himar, una persona nacida en La Palma pero que pasó sus años de estudio en la península, vuelve a Canarias para conectar con sus raíces. Lo que al principio comienza con tropiezos llevados a cabo por la necesidad de conexión y escapar de la soledad, termina convirtiéndose en una vorágine de experiencias al introducirse en relaciones que le llevarán a exponerse culturalmente y comenzar a militar de manera política por conseguir un cambio en las islas.

No se trata de una crisis humanitaria temporal: el trauma es masivo, y el impacto de la tragedia persistirá durante generaciones. Por eso en este libro solidario periodistas, expertos y testimonios desde dentro —que han escrito sus textos bajo los bombardeos— focalizan la mirada en la terrible situación de los niños y las niñas de Palestina. El presente y el futuro de todo un pueblo. Un libro que es un grito colectivo, consciente y fi rme, para denunciar el genocidio y abrir caminos a la esperanza, la libertad y la paz permanente.

No se trata de una crisis humanitaria temporal: el trauma es masivo, y el impacto de la tragedia persistirá durante generaciones. Por eso en este libro solidario periodistas, expertos y testimonios desde dentro —que han escrito sus textos bajo los bombardeos— focalizan la mirada en la terrible situación de los niños y las niñas de Palestina. El presente y el futuro de todo un pueblo. Un libro que es un grito colectivo, consciente y fi rme, para denunciar el genocidio y abrir caminos a la esperanza, la libertad y la paz permanente.

Me pregunto: ¿Cuántos significados tienen las cosas?
¿Uno cómico, otro trágico, absurdos o grotescos ambos?
¿Cada uno con su afectación externa, prosaico interior,
con su ruido y su agua, sueños y provisiones de cocina incluso?
¿Tendrán noción del tiempo que el mismo tiempo desbaratará?
Será el significado otro, colores prismáticos
por donde merodea la noche del sentido?
Caer y levantar el guijarro de la palabra es el uso del lenguaje.
Hambre en busca de alimento,
colmillo que muerde la verdad dividida, tan león como tigre.

Nota: No hace falta decirlo, las palabras son más profundas
cuanto más claras. La palabra como la cosa que no sirve
para otra cosa que para ser cosa, como la rosa.